"Il  est,  au  Museo Nazionale de  Florence une statue de  marbre, que  Michel-Ange appelait  le  Vainqueur. C'est  un jeune  homme nu, au  beau corps, les cheveux bouclés sur  le  front bas. Debout et  droit, il pose  son  genou sur  le dos  d'un  prisonnier  barbu, qui  ploie, et  tend  sa  tête en avant, comme  un boeuf. Mais  le  vainqueur  ne  le regarde  pas. Au moment  de  frapper  il s'arrête, il détourne sa bouche triste et  ses  yeux indécis. Son bras se  replie vers son  épaule. Il se  rejette en  arière ; il ne  veut  plus de la victoire, elle le dégoûte. Il  a vaincu. Il est vaincu.

Cette image  du  doute  héroïque, cette victoire aux ailes brisées, qui, seule de toutes  les oeuvres de  Michel-Ange, resta  jusqu'à  sa  mort dans son  atelier de   Florence, et  dont   Daniele da  Volterra, confident  de ses  pensées, voulait   orner son catafalque,  c'est  Michel-Ange lui-même, et  le symbole de toute sa  vie...[...] Il  n'y a qu'un héroïsme  au  monde :  c'est de voir  le monde  tel  qu'il  est, et de  l'aimer "  

Romain  Rolland  :  La vie  de  Michel-Ange  (1907)

Une  très belle réponse  de  Stefan  Zweig à   Romain  Rolland  qui  s'était  rendu  en  URSS du  23 juin au 20 juillet  1935 et  avait exprimé  son  enthousiasme dans  une  lettre à son  ami  du  5 août 1935. 
C'était à  la veille  des procès  de  Moscou,  3 ans avant l' Anschluss, 3 ans avant les  accords de  Munich ....Dans cette  émouvante  correspondance apparaissent  , exprimées avec  toute  la delicatesse  de   Stefan  Zweig , les  divergences d'opinion auxquelles était confrontée leur  profonde amitié.  Zweig était  loin  de partager  l'enthousiasme à l'égard de  Moscou   de Romain  Rolland ,  lequel  reprochait   à son  ami  un  "optimisme   naïf " sur la politique  hitlérienne  et le poussait  à un  engagement  plus radical.

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"13 août 1935"
Lettre de   Stefan  Zweig  à  Romain  Rolland

...Quand il vint me trouver pour la première fois, j’étais encore enfant. Comment était-il entré dans la vieille bibliothèque de province nivernaise ? Mon grand-père avait acheté l’ouvrage en livraisons, aux temps du romantisme, alors qu’il était étudiant à Paris. La traduction était bien terne ; mais elle avait beau étouffer la voix, c’était comme une bande d’oies sauvages, dont les cris passaient, au-dessus des cheminées et des tuiles hâlées, dans le ciel lointain. Un frisson de vie libre et dangereuse ébranlait, un moment, la quiétude de la maison bourgeoise. Il y avait aussi un volume de gravures qui formaient une galerie des Femmes de Shakespeare. Certaines de ces figures, la musique de leurs beaux noms, pénétraient d’un trouble mystérieux et tendre mon coeur d’enfant. Jamais je n’ai oublié ces syllabes magiques : Viola, Perdita, Miranda, Imogène .

Quatre essais  sur  Shakespeare